Вот бывает - сидишь в гостях, пьёшь из крепенькой чашки с весёлыми цветочками на боках ароматный травяной чай с пирогами вкуснейшими, наполненными изумительной яблочной или вишнёвой начинкой, слушаешь разные рассказы под гудение газового котла (умные селяне имеют в домах и газ, и печи). Как вдруг хлебосольные хозяева посреди уютной беседы ни о чём, т.е. о погоде, об урожае и об огурцах, вспоминают внезапно, как оно было при советской власти.
И я, услыхав про невероятные, но имевшие место события, сразу напрочь забыв про пироги и остывший чай, лихорадочно достаю из недр дорожной сумки потрёпанный блокнот и старенькую шариковую ручку, чтобы записать хотя бы осколки имён и дат, а хозяева вдруг немеют и пугаются, вспомнив про мою профессию:
- Айайайайойойойой, зачем записываешь? Ты что же - собираешься ЭТО опубликовать? Боронь Боже...
- Что вы, что вы, нет-нет-нет, - вру я.
Они верят и рассказывают дальше. А я, конечно вру.
Потому что вторая древнейшая профессия - это сплошноe враньё и сочинительство.
Но - события реальны. И люди - тоже. И разные дэны брауны - это где-то там, далеко, в Европе, а это - вот оно, тут, рядом. Можно почти пощупать и ощутить дыхание Времени. И я знаю места, где всё это происходило. Но всё пока остаётся в недрах рабочих блокнотов, потому что живы дети участников тех событий. И их внуки. И лежит на них печать кармы, в которую мало кто верит, но которая никогда не опаздывает.
Впрочем, рукописи, как мы помним, не горят...:)
А я дала Слово - не публиковать про реальность места и времени, и пока не знаю, что мне со всем этим делать:)...
Journal information